Gelegentlich, wenn ich auf dem Weinhügel jenseits der Grenze an meiner Lieblingsbar in diesem Lokal sitze, das viel ist, das Restaurant ist, Herberge, Ausflugslokal und vor allem der letzte Fluchtort, wenn ich dort sitze, die Unterarme auf dem Tresen, ein Glas Wein in den Fingern und zerrinnende Gedanken im Kopf, wenn ich bedaure, mich freue, wenn ich nicht weiss, ob ich das richtige Leben am falschen Ort führe oder das falsche Leben am richtigen Ort, oder ob alles im Grunde in Ordnung ist, kommt hin und wieder eine Familie in den Gasthof, Mann, Frau, zwei Kinder, Eltern um die dreissig, Mittelschicht, voller Hoffnung, dass nur wenig schiefgeht und das Wesentliche schon gar nicht. ...