Flimmern über dem albanischen Asphalt, der Benzinzeiger sinkt ins Rote. Erlösung kündigt sich an am Horizont. In Gestalt einer Tankstelle. Sprit für den Motor, eine kalte Cola für den Fahrer. Hundert Meter noch, fünfzig, zehn, doch dann . . . War das eine Fata Morgana? Eine trügerische Lichtspiegelung in der sengenden Sonne? Da stehen Zapfsäulen ohne Schlauch wie Wachsoldaten in Dornröschens Reich. Die Scheiben des Kassenhauses sind zerschlagen. Unkraut spriesst aus dem rissigen Asphalt.
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