Fabelhaft, ganz kolossal, wie du das Sommerfest der Weltwoche überragt hast, gutgelaunter Leuchtturm links hinten, bei den Lorbeerbäumchen, die dir bis zum Gürtel reichten. Du standest da neben mir, dem schwitzenden Dicken, an diesem mörderisch heissen Abend, Zürich brannte, du provozierend schlank und durchtrainiert, aber doch vor allem die beruhigende Konstante aus einer Zeit, die ihre Nüsse noch zusammenhatte und in der man einen guten Polenwitz noch zu schätzen wusste.
Es gibt keinen, der Chancen so eiskalt verwandelt: Schmidt (M.) mit Autor Ma ...