Du bist der Letzte deiner Art, grosser alter Büffel des Boulevards, einsam im Flachland. Kettenraucher, Weissweintrinker, Reibeisenstimme. Seit 22 Jahren stellst du den Lesern der Bild deine Post zu, mal knurrend gereizt, mal mit Zeilen, die sind wie bunte Falter.
Du bist Kriegskind, wolltest Schriftsteller werden, bist mit siebzehn erst in die Schweiz, dann nach Paris, wo du dich als Tagelöhner durchgeschlagen hast. Gerade habe ich noch mal deinen Krimi «Das Ding» gelesen – was für ein Plot, was für Typen.
Wutausbrüche so legendär wie die Schla ...